"… От твоих мерцающих плеч покой мне в руки,

А из твоих прищуренных глаз в лицо мне ветер,

Я твой голос буду беречь в плену разлуки..."

Это было утро. Нет, не то утро, когда вы сладко потягиваетесь и только потом, лениво приоткрыв один глаз, пытаетесь рассмотреть стрелки часов. Когда вы убеждаетесь, что ещё только 9 и можно нырнуть обратно к Морфею ещё на пару часов. Это даже не то утро, как в рекламе дешевого Nescafe, когда ваш “недотепа” лопает над вашим ухом шары, сбрасывает вас вместе с матрасом и творит прочие безумства, пока не догадывается пойти и сделать вам “ароматную” чашечку “растворенки”. Нет. Это было холодное утро.

То самое время, когда в городе уже было не проехать, но вдали от проезжей части было ещё по-утреннему пусто. Редкие “призрачные встречные” походили на зомби, которые видели цель и шли к ней, абсолютно игнорируя происходящее вокруг, только лишь плотнее кутаясь в свои шарфы. Это было не первое подобное утро, можно сказать уже совсем привычное, привычная дорога, милый сердцу парк, который причесывают и готовят к редким, в такое время года, посетителям. А вот и старое здание музыкальной школы, воспоминания заиграли в голове “выпускной” сонатой Хачатуряна, а сонный взгляд уловил первого ученика, который в столь ранний час уже спешил. Мальчишка с огромным рюкзаком, наверное, класс 2 или 3, кто знает, а вдруг это будущий известный пианист или гитарист? Может быть, ему по душе баян, а может быть, он уже не будет так торопиться сюда в следующем году.

Опять дорога. Бесконечный поток машин, отремонтированные недавно трамвайные пути, в которых теперь не собирается вода, превращая их в грязь. Но кеды и так “подмочили свою репутацию”, шутка ли, засыпать и просыпаться под “дождевой барабан”? Забавно, в голове вспомнился школьный урок географии, когда учительница с гордостью заявляла, что в городе самое безопасное место: “Весь мир боится землетрясений, но нам не страшна сейсмическая активность. Весь мир затопит, но только не нас, у нас благоприятные условия”. Ах, как же вы ошибались, дорогая. Может быть, реки из берегов и не выйдут, но вот сверху на нас выльется “тихий”, как минимум. Тут же на смену образу красноволосой географички, пришли воспоминания о старых детских кошмарах. Те самые сны, где “дом наш залило водой, и над нами километры воды”, где город превращается в Венецию, только вместо гондол резиновые лодки. Только вот сейчас это уже не детский страх, а проявление нездорового интереса, “а что было бы, если…”.

Ну, вот и финишная прямая. Лестница, ещё и ещё одна. Приветливая и сонная улыбка, “Доброе утро” – почти шепотом. Механические действия, которые давным-давно отработаны настолько, что можно провалиться в сон на время их выполнения. Ура, сегодня он пришел, а значит, все было не зря. Красивые руки в изрядно потертых перчатках, серьезный взгляд серых глаз, таких, цвета сегодняшнего неба, и морщинка, появившаяся между ними. Кто-то позвонил, приглушаю музыку, потому что помещение наполнил бархатистый мужской голос. Наверное, что-то серьезное, потому что он быстро проследовал к двери, а мне оставил любоваться своей спиной, и восхищаться статной мужской осанкой. Нашу мечтательницу унесло, она уже была очень далеко отсюда, была там, где тихо и спокойно, там, где не существовало будильников и “зомби”, а существовали только серые глаза цвета неба. Возможно, она бы намечтала и кое-что ещё, но настойчивый и насмешливый взгляд этих глаз резко все оборвал.

— Подход делать будете?

— Нет, я закончила.

Время вышло. Пора в душ.

Ваша замечтавшаяся Шах и Мат.